оля злится без поводаа все потому, что мне очень скучно жить среди всех этих чужих людей. меня каждый второй спрашивает, кто такой Кортасар, мне каждый третий говорит, что слушаю я белибердень и фикакуюгадость, а про то, чем я занимаюсь с утра и до ночи, даже и речи быть не может. все думают, что я убиваю время, что я дурак и бездельник, а что до того, что все сулят мне светлое будущее и прилагающиеся к нему бонусы, так это тоже насмешничество.
о, как мне хочется поговорить. я не знаю, не знаю, не знаю, о чем. какая противная липкая суета в голове, мне уже даже от этого дневника муторно (ах, какое я вспомнила слово), хочу на край света, не вижу смысла в этой дурацкой биологии, да и ни в чем другом, а это я все вру, потому что на самом деле я всегда уверена в своей правоте, и в том, что что-нибудь хорошее, да случится. олечкина мечта о муже японце и светлом холле с фортепиано кажется такой красивой, а я сама.. оо, как хорошо, что уже через пять минут я не пойму, зачем это написала.