о. и метафизические червякипод the summer knows мне ужасно хочется зарыдать, ну я не знаю, это предел, это. как будто упасть в мягкое-мягкое облако, оно всё вокруг, оно - всё вокруг, мягкое, тёплое, совершенно легко чувствовать, будто только ветер, всё не те слова
одно из прекрасных слов в английском - это, конечно, seasonings. хочется насыпать корицы на стол, ткнуть пальцем и сказать - осень. анисовая горка зимы и щепотка мятной весны.
не знаю, что делать с летом и бездумно заливаю горячей водой чай с какими-то неизвестными seasonings. моя теория каждодневного поумнения не очень подтверждается пока.
пишу вместо "длину" - "дленну". очень радуюсь, когда это обнаруживается, только что не кружусь вокруг табуретки с воплями "падонак-я-падонак", но работа есть работа. и прекрасный ленивый день есть прекрасный ленивый день: дайте мне монетку, билет на самолёт и я всем всё прощу. и улечу (опять! пишу сначала "уличу") в никарагуа: плести рыбацкие сети, а может, шить платья каким-нибудь гипотетическим заказщицам. войлочные, как вишня.
то, что я одна в нашем семейном каталоге иду с характеристикой "я готова поговорить об этом" очень угнетает. как-то неловко самой себе признаваться, что это так: в одиннадцатом часу вечера мне звонит бабушка и просит позвонить маме, потому что больше никто этого не сделает. мама спрашивает, можно ли помыться у нас в душе, и делает уже давно привычные совершенно не призрачные намёки на то, что дни её сочтены. мне опять неловко. мне жаль её и не жаль одновременно, мне и хочется и не хочется, и ещё мне всё равно. какая-то часть меня совершенно искренне переживает и пытается заставить все остальные части одеть куртку и бежать-бежать-бежать, чтобы поговорить, распросить и поддержать. но хуле, 99% меня умны и непоколебимы, 99 процентам только любопытно, что на этот раз: рак чего-нибудь, последствия сотрясения мозга, неизлечимая форма инфантилизма. а той части всё-таки очень хреново. каждый раз я боюсь, что вот сейчас! - не ложная тревога, волки в самом деле рядом, волки дышат в окна нашего дома.
постулировать что-нибудь типа "жизнь - это кулич" моё ночное хобби. я правлю фотографии для статьи и думаю о том, что нужно сделать, чтобы червяк совести издох. это письма, это многочисленные письма как живым реальным людям, так и моим метафизическим будущим руководителям. это склеенные картонки и сшитые тряпки, это набранные номера и вылеченные зубы. ouch!