Она выпускает из окон птиц. Она живет в другом городе, в огромной пустой квартире. А я сижу в общажной тесной комнатенке и пишу о ней. И вроде бы, это вовсе ни к чему. Но она выпускает птиц, и это заставляет меня думать о ней. У нее, наверное, ни в одной комнате нет шкафов. Только два стола, три стула и кровать. И огромная груда пустых клеток, которые она боиться выбросить. Ведь она выпускает птиц, а кто-нибудь другой, увидев пустую брошенную клетку, обязательно посадит туда серую певчую птицу. Я так хотела бы жить рядом с ней, дышать с ней в одном ритме - жутком, сбивчивом, вольном.. Я бы обязательно избавилась от клеток - сдала бы в металлолом, закопала бы глубже подземных вод - только бы они не теснили ее свободную душу. Она бы выпускала птиц, а я стояла бы за ее спиной.
Но я живу здесь - в своей собственной клетке - и выпустить себя могу только сама.
Мы бы пили дождевую воду, бродя, обнявшись, по пустым широким улицам. Мы бы рисовали песком золотые замки..
лишь бы
только
она смогла выпустить ту птицу,
в которой еще бьется моя душа
Поверьте, она играет на скрипке безнадежно-осенние мелодии, она долгими ночами смотрит в темное небо, то и дело разрезаемое следами поздних рейсов. Она действительно скупает сотни диких птиц на рынках и в зоомагазинах и выпускает их из окна.
Мечтая однажды вот так же - улететь.
PS тафтология - не ошибка, а маленький грех.
PPS А пафос - большой.